Charles Bukowski, le frasi più belle tratte dai libri

Il 16 agosto 1920 nasceva ad Andernach in Germania, Charles Bukowski, autore di culto, tra i più amati e discussi della letteratura americana. Noi lo celebriamo condividendo alcune delle sue frasi più belle tratte da alcuni dei suoi libri.

Vissuto in America dall’età di tre anni, pubblica il suo primo racconto quand’è ancora molto giovane, ma rimarrà a lungo nell’ombra, dopo quella prima prova, svolgendo nel frattempo mille lavori per sopravvivere, e conducendo una vita disordinata e drammatica.

La vita di Charles Bukowski è stata segnata dall’alcolismo, da una grande promiscuità sessuale (che nei suoi libri è descritta realisticamente e senza eufemismi) e da molte difficoltà relazionali con le donne e gli uomini con i quali ha a che fare.

Henry “Hank” Chinaski l’alter ego di Charles Bukowski

I racconti di Charles Bukowski, così come d’altra parte anche romanzi e poesie, muovono quasi sempre da uno spunto autobiografico.

Henry “Hank” Chinaski, è l’alter ego letterario di Charles Bukowski. È il suo personaggio immaginario ed è presente nella maggior parte dei suoi romanzi, racconti e poemi.

Misantropo, alcolizzato, e dedito al gioco d’azzardo, nelle sue storie si trova quasi sempre in condizioni di instabilità.

Chinaski viaggia attraverso l’America, passando da un lavoro a un altro e da una donna all’altra.

Charles Bukowski all’interno del Realismo Sporco

La corrente letteraria a cui spesso Charles Bukowski è associato, è quella del cosiddetto realismo sporco. In realtà, Bukowski è un autore sui generis, e anzi decisamente refrattario a farsi inserire d’ufficio in una qualsiasi scuola o corrente. 

Negli anni Settanta conosce finalmente un grande successo commerciale, specialmente in Europa, continente nel quale diverrà oggetto di un culto tenace e trasversale. 

Sicuramente, si lega anche indirettamente a quella vena letteraria inaugurata da Henry Miller e proseguita dalla cultura beat.

Quel che è certo è che i suoi numerosi aficionados apprezzano nella sua scrittura la sincerità e l’insofferenza verso le soffocanti costruzioni della vita borghese. 

I libri più noti di Charles Bukowski

Tra i suoi libri ricordiamo Taccuino di un vecchio sporcaccione (Notes of a dirty old man, 1969); Storie di ordinaria follia e Compagno di sbronze (tratte, entrambe, da Erections, ejaculations, exhibitions and general tales of ordinary madness, 1972); Donne (Women, 1978); Shakespeare non l’avrebbe mai fatto (Shakespeare never did this, 1979); Panino al prosciutto (Ham on rye, 1982); Musica per organi caldi (Hot water music, 1983), Pulp (1994).

All’epica e alla retorica dell’American way of life, Bukowski ha saputo opporre un vitale elogio del sesso, un penchant pericoloso ma mai dissimulato per l’alcool, e la capacità di raccontare con lingua diretta, franca e priva di orpelli la disumanizzazione indotta dalla vita nelle metropoli.

Charles Bukowski, le frasi e gli aforismi celebri

.Taccuino di un vecchio sporcaccione

il mondo fa di noi uomini (e donne) dei pazzi, e perfino i santi sono dei dementi, non si salva niente. Così vaffanculo.

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che altro può essere l’amore?
il luogo comune secondo cui si ha grande cura di una cosa molto buona. non è necessariamente legato alla consanguineità. può essere un palloncino rosso o un toast imburrato.
vuoi forse dire che potresti amare un toast imburrato?
solo pochi, signore, in certe mattine particolari. sotto certi raggi di sole. l’amore arriva e scompare senza preavviso.

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il sesso è una cosa interessante ma non ha un’importanza decisiva. Cioè è meno importante, dal punto di vista fisiologico, della defecazione. Un uomo può tirare avanti per 70 anni senza una figa ma può morire in una settimana se le budella non gli si muovono.

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sul piano dell’azione, fanno a polpette la poesia. Fatevi accettare una poesia e avete buone probabilità che ci vogliano dai 2 ai 5 anni prima che ve la pubblichino e ci sono 50 probabilità su 100 che non venga mai pubblicata, oppure che dei versi interi spuntino fuori molto più avanti, parola per parola, nei libri di qualche poeta famoso, e a quel punto capirete che il mondo non è granché. Naturalmente la colpa non è della poesia.

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Le donne sono animali fondamentalmente stupidi ma si concentrano sul maschio con un impegno così totale da riuscire spesso a sconfiggerlo quando lui pensa ad altro.

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L’incertezza della conoscenza non era diversa dalla sicurezza dell’ignoranza.

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Il culo è la faccia dell’anima del sesso.

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la faccia è la prima cosa che si butta via quando la fortuna ti abbandona, il resto della decadenza segue in tempi più lunghi.

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“come mai?” chiese Anderson.
“come mai cosa?”
“come mai andiamo d’accordo un po’ su tutto?”
“ma è per questo che siamo amici, immagino. è questo il senso dell’amicizia: condividere i pregiudizi nati dall’esperienza.”

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un intellettuale è un uomo che dice una cosa semplice in modo difficile, un artista è un uomo che dice una cosa difficile in maniera semplice.

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“È possibile amare un essere umano?”
“Naturalmente, soprattutto se non lo si conosce troppo bene”.

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“La poesia coincide con la follia?”
“La non-poesia è la follia”.

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ma sembra che le donne più belle scelgano sempre gli stronzi più tremendi, i fasulli più evidenti. credi che io sia geloso o che abbia una visione delle cose un po’ distorta?”
“hai perfettamente ragione, amico. la donna va col fasullo perché lui sa mentire bene.

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intuitivamente la donna sa che il fasullo riesce a sopravvivere nella nostra società, ecco perché lo preferisce. lei è interessata solo a fare il figlio e a tirarlo grande sano e salvo.

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voglio dirvi solo questo, col mio passato di fabbriche, panchine di parco, mestieri ingrati, donne malvage e tempi duri della Vita – la ragione per cui di solito la gente va alle corse è che si è lasciata fottere dal giro di vite, dalla faccia pazzesca del caporeparto, dalla prepotenza del padrone di casa, dal sesso senza vita dell’amante; da tasse, cancro e depressione; da abiti che vanno in pezzi

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“Che differenza c’è tra un galeotto e l’uomo della strada?”
“Il galeotto è un perdente che ci ha provato”.

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i guai li trovai, quanto al resto di quel che cercavo, beh, non l’ho ancora trovato. forse lo troviamo quando si muore. forse no. voi avete i vostri libri di filosofia, il vostro prete, il vostro predicatore, il vostro scienziato, così non venitelo a chiedere a me. e state lontani dai bar con il cesso per gli UOMINI sotto terra.

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Storie di ordinaria follia

chi si alza prima di mezzogiorno per me è un fesso.

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accavallò le gambe e si tirò su la gonna. Si può andare in paradiso anche prima di morire.

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arriva il momento, nella vita di ogni uomo, in cui questi deve scegliere tra resistere o scappare. Io scelgo di resistere.

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per poco che abbia, un uomo, s’accorge che potrebbe avere anche di meno.

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“non ci sono persone felici?”
“ce n’è tante che fanno finta di essere felici.”
“perché?”
“perché si vergognano e hanno paura di confessare che non sono felici.”

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anche un pochino di vita ti è cara, quando sei alla fine della vita.

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che significa sposarsi? il matrimonio è solo la SCOPATA santificata, e una scopata santificata finisce sempre, immancabilmente, per venire a NOIA, per essere un LAVORO. ma è ben questo che il mondo vuole: che un povero figlio di puttana, in trappola e infelice, abbia il suo lavoro da svolgere.

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Che differenza c’è fra poesia e prosa?  la poesia dice troppo in pochissimo tempo, la prosa dice poco e ci mette un bel po’.

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solo i poveri conoscono il significato della vita; chi ha soldi e sicurezza può soltanto tirare a indovinare.

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qualsiasi cosa è una perdita e spreco di tempo: tranne fottere di gusto o creare qualcosa di buono o guarire o correr dietro a una specie di fantasma-amore-felicità. Tanto tutti finiamo nel mondezzaio della sconfitta: chiamala morte, chiamala errore.

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lo stile è importante. tanta gente urla la verità, ma senza stile è inutile, non serve.

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la gente è il più grande spettacolo del mondo. E non si paga il biglietto.

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l’esperienza insegna che, se bevi da per te, fra quattro mura, mica duri: non solo, quelle quattro pareti ti opprimono e, quindi, danno una mano agli oppressori tuoi, e invece, non bisogna dar LORO una vittoria troppa facile. ci vuole un certo dosaggio, fra solitudine e folla. un certo equilibrio ecco il trucco, per non finire fra quattro pareti imbottite.

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sì, lo stile è importante. tanta gente urla la verità, ma senza stile è inutile, non serve.

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mostratemi un uomo che abita solo e ha la cucina perpetuamente sporca e, 5 volte su 9, vi mostrerò un uomo eccezionale. Charles Bukowski, 27 giugno 1967, alla 19° birra.

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mostratemi un uomo che abita solo e ha una cucina perpetuamente pulita, 8 volte su 9 vi mostrerò un uomo detestabile sul piano spirituale. Charles Bukowski, 27 giugno 1967, alla 20° birra.

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vi sono brave donne a questo mondo. io ne ho conosciute perfino due o tre. poi ci sono le altre, un altro genere.

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il codardo è uno che prevede il futuro. il coraggioso è privo d’ogni immaginazione.

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ecco cosa non va, con gli intellettuali e gli scrittori: sono sensibili solo alle loro gioie e ai loro dolori. il che è normale ma schifoso.

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duemila anni di cristianità e che abbiamo ottenuto? poliziotti che cercano di tener insieme una merda che va in putrefazione, e che altro? guerre a non finire, bombardamenti, grassatori per le strade, rapine, gente accoltellata, tanti pazzi che ne hai perduto il conto, non ci fai più caso lasci che vadano in scorribanda per le strade, in divisa, poliziotti oppure no.

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l’uomo è vittima di un ambiente che non tiene conto della sua anima.

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le due più grandi invenzioni dell’uomo sono il letto e la bomba atomica: il primo ti tiene lontano dalle noie, la seconda le elimina.

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sono grandi e giocano come bambini. Giochi da bambini, ecco. Questa gente. Vanno dalla fica alla fossa senza che mai li sfiori, l’orrore della vita.

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quando un uomo indossa quella divisa diviene il tutore stipendiato dell’ordine vigente. è pagato per far sì che nulla cambi. se a te va bene come stanno le cose, allora tutti i poliziotti sono buoni. se invece non ti piace come stanno le cose, allora per te sono tutti cattivi.

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tutti abbiamo varie forme di pazzia e di bruttezza, delle quali non siamo coscienti, ma di cui gli altri sono consapevoli. se ci pensi su fitto, non campi più.

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tutti noi qualche volta siamo stati la peste per qualcuno, senza rendercene conto. è un pensiero assai deprimente, ma purtroppo dev’essere proprio così.

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vi son fondati motivi per mettere fuori legge LSD e affini (questi stupefacenti possono far uscire di senno) ma altrettanto dicasi del raccogliere barbabietole, dell’avvitare bulloni in una fabbrica d’auto, o lavar piatti o insegnare lettere all’università. se mettessimo fuorilegge tutto ciò che fa diventar matta la gente, l’intera struttura sociale crollerebbe.

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qualsiasi attività creativa complessa (dipingere, scrivere poesie, svaligiare banche, fare il dittatore e cinsi via) ti conduce al punto in cui pericolo e miracolo sono come fratelli siamesi. raramente arrivi al traguardo, ma durante il tragitto hai modo di trovare la vita interessante.

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il matrimonio, la guerra, i trasporti pubblici, il mattatoio, l’apicoltura, la chirurgia, tutto quanto. qualsiasi cosa può far diventare matta la gente poiché la società è fondata su basi false.

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i nostri peccati sono fabbricati in cielo per creare il nostro inferno, di cui evidentemente abbiamo bisogno.

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diventa bravo in qualsiasi campo, e ti crei subito dei nemici. i campioni vengono innalzati affinché la folla provi poi maggior gusto a vederli rotolare, battuti, fra la merda, e gode a subissarli di fischi.

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l’anima libera è rara, ma quando la vedi la riconosci: soprattutto perché provi un senso di benessere, quando gli sei vicino.

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l’erba rende semplicemente più sopportabile l’attuale società: l’LSD è invece una nuova società a sé stante.

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quando uno muore, per lui la faccenda è molto reale; per gli altri, solo una disgrazia o un ingombro da levar di torno. e per questo c’è il cimitero.

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non è mica la morte che importa, è la tristezza, è la malinconia. Lo stupore. Le poche buone persone che piangono nella notte. La poca buona gente.

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Compagno di sbronze

passai accanto a 200 persone e non riuscii a vedere un solo essere umano.

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è poca la gente con cui posso trovarmi in una stanza per più di cinque minuti senza sentirmi stomacato.

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l’anima non esiste. è tutta una fregatura. gli eroi non esistono. i vincitori non esistono − è tutta una fregatura e una gran cagata. i santi non esistono, i geni non esistono son tutte fregature, tutte favole, è così che va avanti il giochetto. ognuno cerca solo di tirare a campare e d’aver fortuna − se ci riesce. il resto non sono che stronzate.

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la sanità mentale è un’imperfezione.

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“Charles,” disse lei.
“Vera,” dissi io.
“cosa?” chiese lei.
“sono il più grande poeta del mondo,” le dissi.
“vivente o morto?” chiese.
“morto,” dissi io.

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mi sono stufato di dire MI DISPIACE

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“Follia pura. busti, corsetti, cipria, luci, carne finta di cartapesta, imbottiture, impiastricciamenti, impagliature, cagate così. potrebbero far sembrare tua nonna una di 16 anni.
“mia nonna è morta.”
“potrebbero comunque.”

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la differenza tra Democrazia e Dittatura è che in Democrazia prima si vota e poi si prendono ordini; in una Dittatura non c’è bisogno di sprecare il tempo andando a votare.

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esistono solo governi cattivi e governi pessimi.

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adesso che vengo pestato a sangue da tutto, non ho più tanta voglia – è un giorno per volta, GUERRA, giornata buia e piovosa – rimani sobrio, amico, non cadere a pezzi, e sono salito in macchina, macchina usata, usata lei e usato io.

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una delle più grandi opere d’ARTE del mondo: una donna con delle belle gambe che esce dalla macchina.

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siamo rimasti svegli a parlare e a bere e a fumare. dopo siamo andati a letto insieme. baciava molto bene, la sua lingua sapeva di malinconiche scuse.
poi abbiamo scopato. noi scopavamo e il cavallo rosso volava.

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la cultura è un elemento stabilizzante, non c’è niente di meglio di un museo, di un’opera di Verdi o di un poeta con tanto di riconoscimenti ufficiali per ricacciare il progresso indietro.

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più riusciva a starsene lontano dalla razza umana, più si sentiva bene.

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– quando mi hanno fatto hanno buttato via lo stampo.
– quando ti hanno fatto si sono scordati di tirare l’acqua.

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i libri brutti sono come le donne brutte: non ci si può mica cavarne fuori molto.

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corrono come se avessero il fuoco sotto il sedere in cerca di qualcosa che non si trova. si tratta fondamentalmente della paura di affrontare se stessi, si tratta fondamentalmente della paura di essere soli. invece a me fa paura la folla, la folla che corre col fuoco sotto il sedere; la folla che legge Norman Mailer e va alle partite di baseball e taglia e innaffia l’erba del praticello e si china sul giardino con una paletta.

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se non vi è rimasta molta anima, e lo sapete, vi resta ancora dell’anima.

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non c’è anima. è tutto un imbroglio. non ci sono eroi. è tutto un imbroglio. non ci sono vincitori – è tutto un imbroglio è tutta una cazzata. non ci sono santi, non ci sono geni – è tutto un imbroglio, sono tutte favole, fa andare avanti il gioco. ognuno cerca di resistere e di essere fortunato – se riesce. tutto il resto sono stronzate.

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avevamo la sensazione che la vita sarebbe stata una gran cosa.

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quanto sono fortunato, vivo nel lusso più sfrenato, perché ho le tasche piene di sogni… non ho il becco di un quattrino, ma ho tutto il mondo nel taschino, perché ho le tasche piene di sogni

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le donne stupide sono le chiavate migliori perché le detesti – hanno il dono della carne e il cervello di una mosca.

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ci sono delle persone che devono sempre andare da qualche parte. “andiamo al cinema!” “andiamo in barca!” “andiamo a scopare!” “andate a cagare tutti quanti”, dico sempre io, “lasciatemi in pace qui”.

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La politica è come cercare di inculare un gatto.

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così bevevo tutte le sere dopo il lavoro, da solo, su da me e mi avanzavano anche i soldi per il sabato all’ippodromo, e la vita scorreva semplice senza troppo dolore. Magari senza troppo senso, ma stare alla larga dal dolore era cosa molto sensata.

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A Sud di nessun Nord

Non so come sia, bisogna sperimentarlo per capire, ma dopo che due se le sono date di santa ragione per otto o nove ore si stabilisce tra loro uno strano senso di fratellanza

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Non mi vanno le leggi, la morale, la religione, le regole. Non mi va di essere plasmato dalla società.

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non si può soffrire più di quello che ha deciso la natura.

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Quando la mente mi si schiarì eranop le quattro del mattino. Tutte le luci erano accese e la gente era scomparsa. io stavo ancora seduto lì. Trovai una birra tiepida e me la bevvi. Poi andai a letto con la sensazione che tutti gli ubriaconi conoscono bene: mi ero comportato da stupido ma chi se ne frega

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Un uomo ha bisogno di una donna di tanto in tanto, se non altro per provare a sé stesso che riesce a procurarsela. Il sesso è una faccenda secondaria.

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Non m’importava niente della minaccia comunista nè di quella nazista. Volevo ubriacarmi, volevo scopare, volevo fare una buona mangiata, volevo cantare davanti a un boccale di birra in un sudicio bar, fumandomi un sigaro. non avevo coscienza. Ero uno sciocco, uno strumento.

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finanziariamente parlando era un dato di fatto che te la passavi meglio se avevi la passera invece dell’uccello

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Cosa potrebbe fare un poeta senza tormento? Ne ha bisogno come della sua macchina per scrivere.

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I pazzi e gli ubriachi sono gli ultimi santi della terra.

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Non c’è da meravigliarsi che gli uomini si rivolgano agli dèi. È molto duro affrontare le cose direttamente da soli.

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Quello che rifiutavo della guerra non era il fatto che avrei dovuto uccidere qualcuno o essere ucciso senza ragione. La cosa mi sembrava irrilevante. Quello che non potevo sopportare era l’idea di essere privato del diritto di starmene in una stanzetta a digiunare, a bere vino da quattro soldi, a uscire di testa a modo mio quando mi andava.

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Mi sento un dio. la boxe è arte, inutile negarlo. Ci vuole del fegato per essere un grande artista e ci vuole del fegato per essere un grande pugile

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Mi sento un dio. la boxe è arte, inutile negarlo. Ci vuole del fegato per essere un grande artista e ci vuole del fegato per essere un grande pugile

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Ho sempre ammirato i cattivi, i fuorilegge, i figli di puttana. Non mi piacciono gli uomini perfettamente rasati, con la cravatta e un buon lavoro. Mi piacciono gli uomini disperati, con i denti rotti, il cervello a pezzi e una vita da schifo. Sono loro che mi interessano.

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Era circa mezzanotte ed ero nel solito stato di confusione. insomma, sapete com’è, niente va bene: le donne, i lavori che ci sono, quelli che non ci sono, il tempo, i cani. Finchè si raggiunge una specie di prostrazione e si sta ad aspettare, come quando si è seduti sulla panchina, alla fermata di un autobus, in attesa della morte.

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Ecco come il mondo finì, non con una bomba atomica, ma con merda merda merda.

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La mia mente era in guerra con la vita schifosa che mi era toccata e l’unico modo per calmarmi era bere e bere e bere

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Sento il dolore che mi si arrampica addosso. E’ come una seconda pelle. Vorrei potermela sfilare come fanno i serpenti.

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Ospedali e galere e puttane: ecco le università della vita. Ho preso diverse lauree. Chiamatemi dottore.

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Musica per organi caldi

La mia unica ambizione è quella di non essere nessuno; mi sembra la soluzione più sensata.

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Non sono grande, sono diverso.

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Se un uomo ha quattro mura dove stare non tutto è perduto. Solo chi stava per la strada era fottuto.

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L’uomo è la fogna dell’universo.

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Sono i tipi eccezionali che fanno girare il mondo. Loro fanno i miracoli, mentre noi ce ne stiamo con i culo ammollo.

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L’amore è una forma di pregiudizio. Si ama quello di cui si ha bisogno, quello che ci fa star bene, quello che ci fa comodo. Come fai a dire che ami una persona, quando al mondo ci sono migliaia di persone che potresti amare di più, se solo le incontrassi? Il fatto è che non le incontri.

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L’amore non è che il risultato di un incontro casuale. La gente gli dà troppa importanza. Per questo motivo una buona scopata è tutt’altro che da disprezzare.

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Spero che la macchina parta. Spero che il lavandino non sia ingorgato. Sono contento di non essermi scopato una studentessa. Sono contento di avere problemi ad andare a letto con le donne che non conosco. Sono contento di essere un idiota. Sono contento di non sapere niente. Sono contento di non essere ancora morto. Quando mi guardo le mani e vedo che sono ancora attaccate ai polsi, mi dico che sono fortunato.

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Mai far capire a una donna quanto è importante, altrimenti non ti dà scampo.

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Solo le persone noiose si annoiano. Devono pungolarsi in continuazione per sentirsi vive.

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Capita a tutti, soprattutto ai giovani, di pensare di avere il mondo in pugno, e a volte è anche vero. Ma nell’attimo stesso in cui uno è convinto che tutto vada per il meglio, ci sono leggi statistiche che lavorano alle sue spalle, pronte a fregarlo.

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Come m’immagino Dio? Capelli bianchi, barba lunga e niente uccello.

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Forse il genio è un uomo capace di dire cose profonde in modo semplice.

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Tutti gli scrittori sono dei poveri idioti. È per questo che scrivono.

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Le uniche persone che conoscono la pietà sono quelle che ne hanno bisogno.

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Perché bevi tanto? Diavolo, non lo so. Forse soprattutto perché mi annoio.

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Niente canzoni d’amore

 

Scrivere è uno dei modi più belli di passare la notte che mai sia stato inventato, specialmente se lo si completa con un paio di bicchieri di vino

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Eterna risorge sempre la speranza, come un fungo velenoso.

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Hai l’aria che dovresti essere già morto ma ti sei dimenticato di crepare.

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A volte ho la sensazione di essere solo al mondo. Altre volte lo so di sicuro.

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la gente lo sa che il mondo fa schifo. E quello che vuole è dimenticarselo.

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Sulla via per l’inferno c’è sempre un sacco di gente, ma è comunque una via che si percorre in solitudine.

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Il problema della storia dell’uomo è che non porta da nessuna parte se non verso la morte sicura dell’individuo, e questa è una cosa brutta e monotona, una semplice questione di nettezza urbana.

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scrivere ti getta in spazi troppo ariosi, ti rende strano, un disadattato.

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