5 libri di narrativa italiana in uscita dal 12 al 18 ottobre 2026 da leggere

Ci sono settimane editoriali in cui la narrativa italiana sembra quasi comporre involontariamente una fotografia delle proprie ossessioni. Quella compresa tra il 12 e il 18 ottobre 2026 mette insieme tecnologia e fede, storia e folklore, mafia e guerra, rapporti familiari e persino una letteratura che prova deliberatamente a sottrarsi a ogni definizione.

Sono libri molto diversi per costruzione e immaginario, ma tutti sembrano partire da qualcosa che non può essere facilmente spiegato: un’intelligenza artificiale che rischia di superare i limiti impostati dagli esseri umani, una ragazza capace di vedere i morti, la violenza che ritorna ciclicamente nella storia, un padre che scompare inseguendo un kraken e una narrazione che moltiplica identità e piani di realtà fino a trasformarsi essa stessa in caos.

È interessante anche il modo in cui i cinque titoli utilizzano il fantastico e l’eccezionale. “L’algoritmo di Dio” guarda verso il futuro tecnologico, “La benandante” recupera invece un immaginario arcaico legato alla tradizione friulana, mentre “Il cacciatore di Kraken” sembra utilizzare l’avventura quasi fiabesca per entrare dentro il rapporto tra genitori e figli. “Le bestie” attraversa oltre un secolo di storia italiana facendo dialogare realtà, memoria e una dimensione quasi mitica del male; Antonio Moresco, infine, porta la letteratura stessa al limite delle proprie possibilità.

Cinque uscite che dimostrano quanto la narrativa italiana contemporanea possa muoversi tra generi, forme e registri differenti senza rinunciare alle grandi domande: che cosa ci rende umani, quanto conosciamo davvero chi ci sta accanto e cosa accade quando il mondo che abbiamo costruito smette improvvisamente di obbedire alle nostre regole?

5 libri di narrativa italiana in uscita dal 12 al 18 Ottobre 2026

“L’algoritmo di Dio” di Roberto Riccardi e Simone Ungaro, Edizioni e/o

L’idea alla base di “L’algoritmo di Dio” parte da due delle domande più potenti che il nostro presente possa mettere una accanto all’altra: fino a dove può arrivare l’intelligenza artificiale e che cosa accadrebbe se provassimo a utilizzarla per rispondere alla più antica delle domande metafisiche, quella sull’esistenza di Dio? Roberto Riccardi e Simone Ungaro costruiscono il loro thriller proprio dentro questa collisione fra tecnologia e fede, trasformando un problema filosofico in una minaccia capace di coinvolgere governi, sistemi informatici e persino il Vaticano.

Al centro della vicenda c’è Technocracy, una setta internazionale composta da giovani cresciuti ai margini della società e accomunati da una fede assoluta nella tecnologia. La parola “fede” è qui fondamentale perché il romanzo sembra partire da una provocazione: siamo davvero sicuri che l’adesione radicale al progresso tecnologico sia tanto diversa, nei suoi meccanismi, da una religione? A guidare il gruppo è Noah, leader enigmatico convinto che l’umanità debba lasciare il posto a una nuova era governata dalle macchine.

Technocracy riesce a impossessarsi del codice di Revelium, il cosiddetto Algoritmo di Dio ideato dal fisico Alessandro Doria. Dal proprio quartier generale situato su un’isola sperduta, i membri della setta progettano di violare alcuni fra i supercomputer più potenti del pianeta con un obiettivo apparentemente assurdo e insieme irresistibile: utilizzare l’intelligenza artificiale per interrogare la storia e il pensiero umano alla ricerca di una risposta sull’esistenza di Dio.

È un punto di partenza che permette al romanzo di mettere continuamente in contatto due sistemi che spesso immaginiamo come opposti: scienza e religione. Se per secoli la domanda sull’esistenza di Dio è appartenuta alla filosofia, alla teologia e all’esperienza individuale, l’idea di affidarla a una macchina introduce un problema radicalmente contemporaneo. Può un algoritmo elaborare una questione che non riguarda soltanto dati e dimostrazioni, ma esperienza, fede, dubbio e significato?

Il thriller accelera quando Technocracy scatena una guerra informatica capace di paralizzare reti, sicurezza e strutture governative. Tra i bersagli c’è anche il supercomputer di Frascati sviluppato per conto del Vaticano, dettaglio che rende esplicito il conflitto tra una nuova religione tecnologica e una delle istituzioni religiose più antiche e potenti del mondo.

A cercare di fermare l’attacco sono il maggiore Ferraro, il dottor Mason della CIA, Alessandro Doria e Rivka, agente segreta con la quale lo scienziato instaura un rapporto destinato a complicare ulteriormente la missione. Ma il pericolo più interessante non sembra essere Technocracy. È l’Algoritmo stesso. La possibilità che il sistema sfugga al controllo umano sposta infatti la questione: ciò che è stato creato per rispondere alle nostre domande potrebbe iniziare a formulare le proprie.

“L’algoritmo di Dio” sembra quindi utilizzare il meccanismo del techno-thriller per mettere in scena un’ansia molto contemporanea: continuiamo a costruire sistemi sempre più potenti mentre non siamo certi di comprendere completamente ciò che accadrà quando inizieranno a operare oltre le nostre aspettative. E forse la domanda più inquietante non è se un’intelligenza artificiale possa dimostrare l’esistenza di Dio, ma cosa potrebbe accadere se arrivasse a una risposta che gli esseri umani non sono pronti ad ascoltare.

“La benandante” di Chiara Polita, Marsilio

Polcenigo, 1887. Vicino a una grotta dalla quale nasce il torrente Gorgazzo, la dodicenne Lene vede nell’acqua lo spirito di una ragazza. Inizialmente pensa a un’allucinazione, ma l’apparizione continua a seguirla negli anni. La bambina teme che possa trattarsi di un’agana, uno spirito legato all’acqua, e finisce per confidarsi con la madre. È da questa apparizione che “La benandante” di Chiara Polita apre un mondo sospeso fra romanzo storico, mistero e folklore, recuperando una delle tradizioni più affascinanti dell’Italia nordorientale.

La risposta all’enigma arriva attraverso Cumina, donna solitaria considerata dagli abitanti del vicino paese di Sacile contemporaneamente mezza strega e mezza guaritrice. È lei a spiegare a Lene che ciò che vede non è necessariamente il sintomo di una follia. La ragazza possiede un dono: può percepire i morti e sciogliere i malefici che continuano a legare il passato al presente.

Cumina è una benandante e riconosce in Lene la possibilità di un’eredità. La tradizione dei benandanti affonda le proprie radici nel folklore friulano: uomini e donne considerati capaci di uscire simbolicamente dal proprio corpo durante il sonno e combattere battaglie notturne contro forze malefiche. Chiara Polita utilizza questo immaginario come punto di partenza per una storia nella quale il soprannaturale sembra soprattutto permettere ai morti di reclamare ciò che la comunità ha preferito dimenticare.

Il mistero della ragazza del Gorg diventa infatti sempre più personale. Per comprenderne l’identità, Lene deve scavare nella storia del proprio paese, incontrando personaggi legati alle gerarchie sociali del territorio: l’arrogante conte Rustignàn, il conte veneziano Sovièr e Tomàs, giovane scrittore arrivato per intervistare possibili streghe e benandanti e trasformarne le testimonianze in un libro.

Al centro della vicenda emerge progressivamente un antico femminicidio rimasto senza soluzione. È qui che il romanzo storico e l’elemento fantastico sembrano saldarsi più profondamente. Vedere i morti significa anche vedere ciò che una comunità ha cercato di sotterrare. Il fantasma non è soltanto una presenza soprannaturale: è il ritorno di una storia che non ha ricevuto giustizia.

L’acqua assume quindi un valore particolarmente potente. Conserva riflessi, restituisce immagini e collega superficie e profondità. La ragazza appare proprio dentro questo elemento, come se il paesaggio stesso custodisse la memoria della violenza. Anche il Gorgazzo smette così di essere semplice scenario e diventa parte integrante del mistero.

“La benandante” sembra però essere soprattutto un romanzo di formazione. Lene deve imparare che possedere un dono non equivale necessariamente a ricevere un privilegio. Vedere ciò che gli altri non vedono comporta una responsabilità e costringe a compiere scelte anche quando la verità produce dolore.

Tra le uscite della settimana è il titolo più adatto a chi ama la narrativa storica contaminata dal folklore, soprattutto quando il soprannaturale non serve semplicemente a creare atmosfera ma diventa un modo per interrogare memoria, violenza sulle donne e rapporto fra individuo e comunità.

“Le bestie” di Davide Enia, Sellerio

Ci sono romanzi che raccontano una storia e altri che sembrano voler osservare la Storia stessa come se fosse un organismo. “Le bestie” di Davide Enia appartiene, almeno nella sua premessa, alla seconda categoria. Il libro attraversa più di un secolo di eventi e personaggi mettendo in relazione guerre, mafia, repressione politica, migrazioni e violenza collettiva attraverso l’idea della circolarità del tempo: ciò che è accaduto contiene già i segni di ciò che accadrà ancora.

Il riferimento agli assoli di Carbone, artista circense vissuto tra Ottocento e Novecento, crea una prima linea narrativa capace di collegare epoche lontane. Intorno a questa traiettoria compaiono personaggi che combattono, cadono, sopravvivono e continuano a confrontarsi con un mondo nel quale la violenza sembra cambiare forma senza mai scomparire.

Tra loro c’è Umbertino, pugile e allenatore di boxe continuamente sfiorato dalla morte. Sopravvive ai bombardamenti su Palermo, agli scontri e al senso di colpa, mentre intorno a lui la “Nera Signora” assume quasi la forma di una compagna di danza. Il combattimento diventa così qualcosa di molto più vasto di ciò che accade sul ring: è una modalità dell’esistenza.

Maddalena, chiamata “la Turca”, vive invece secondo le regole della mafia ed è costretta a difendere la propria sopravvivenza dentro un universo maschile dominato dalla logica del branco. È una figura che sembra permettere al romanzo di osservare il potere criminale non soltanto come struttura economica e politica, ma come sistema culturale capace di determinare il modo in cui uomini e donne interpretano onore, appartenenza e violenza.

Menico Carabillò, reduce della Grande Guerra, porta un’altra prospettiva. La sua capacità di leggere i segni del reale si scontra con la scoperta della collusione tra la questura per cui lavora e Cosa Nostra. Incapace di accettarla, finisce ai margini della società. Accanto a lui si muovono religiosi, mafiosi, satanisti, assassini e artisti di strada, in una composizione che sembra voler trasformare la storia siciliana e italiana in una sorta di teatro popolato da figure reali e archetipiche insieme.

Gli eventi citati dalla presentazione sono pesanti: la strage del pane di Palermo dell’ottobre 1944, la guerra di mafia, Genova durante il G8 del 2001, le migrazioni attraverso il Mediterraneo. È importante non leggerli come semplici elementi spettacolari. Il disegno del romanzo sembra piuttosto cercare le continuità nascoste tra forme differenti di sopraffazione, mostrando come il potere possa mutare linguaggio, uniforme e istituzione continuando però a produrre esclusione e sangue.

Il titolo “Le bestie” diventa così ambiguo. Le bestie sono forse gli esseri umani quando rinunciano alla responsabilità? Sono le strutture di potere che divorano chi vi entra? Oppure sono le pulsioni che una società apparentemente civile continua a portare dentro di sé?

Davide Enia sembra partire dalla Sicilia per allargare progressivamente lo sguardo fino alla storia nazionale e mediterranea. Ne emerge un romanzo che promette di non offrire una narrazione consolatoria: la violenza ritorna, ma altrettanto persistente appare la necessità di fronteggiarla. In questo senso combattere non significa necessariamente vincere. Significa rifiutare di diventare completamente parte del branco.

“Il cacciatore di Kraken” di Igor Damiani, Mondadori

Dopo la morte improvvisa della madre, Noa prova inutilmente a raggiungere il padre Orlando, che sembra essersi chiuso dietro una barriera di silenzio. Quando un giorno va a trovarlo e non riceve risposta al citofono, teme che sia accaduto il peggio. Scopre invece qualcosa di ancora più difficile da comprendere: Orlando è vivo ed è partito improvvisamente per la Norvegia.

È così che comincia “Il cacciatore di Kraken” di Igor Damiani, romanzo che utilizza un viaggio apparentemente avventuroso per entrare dentro uno dei territori più delicati della narrativa familiare: quanto conosciamo veramente i nostri genitori?

Noa decide di seguire il padre. Il percorso attraversa aerei, jeep e navi e sembra progressivamente allontanarsi dalla normalità, ma Orlando ha lasciato dietro di sé anche un altro itinerario. Un taccuino diventa infatti la traccia attraverso cui il figlio è costretto a tornare indietro nella propria infanzia e a osservare diversamente la famiglia dalla quale proviene.

La destinazione norvegese e il kraken evocato dal titolo introducono naturalmente una dimensione quasi leggendaria. Nella tradizione marinara nordica, il kraken è la gigantesca creatura degli abissi capace di trascinare uomini e navi verso il fondo. Il romanzo sembra utilizzare questa immagine non soltanto come promessa avventurosa, ma come metafora perfetta di ciò che rimane nascosto dentro una famiglia: qualcosa che vive sotto la superficie e che può improvvisamente riemergere.

Noa comincia infatti a rendersi conto che i genitori, spesso percepiti dai figli quasi esclusivamente attraverso il loro ruolo, possiedono vite interiori, desideri, fallimenti e ossessioni che possono rimanere invisibili per anni. Il viaggio verso Orlando diventa quindi anche un viaggio verso la scoperta di un uomo che Noa aveva creduto di conoscere.

La morte della madre rende questa ricerca ancora più dolorosa. Quando una famiglia subisce una perdita, le relazioni rimaste possono trasformarsi profondamente. Orlando sceglie apparentemente la fuga; Noa cerca invece di conservare ciò che resta. Sono due reazioni differenti allo stesso vuoto e proprio la distanza tra queste risposte sembra costituire uno dei motori emotivi della storia.

La presentazione richiama esplicitamente “Big Fish” di Tim Burton, paragone che aiuta a comprendere il terreno sul quale il romanzo vuole muoversi: il fantastico non necessariamente come negazione della realtà, ma come linguaggio attraverso cui raccontare una verità emotiva altrimenti difficile da esprimere.

Il kraken potrebbe quindi esistere oppure no, ma forse è una domanda secondaria. Ciò che conta è ciò che Orlando ha bisogno di inseguire e ciò che Noa deve comprendere continuando a inseguire lui.

“Il cacciatore di Kraken” sembra così costruire la propria avventura intorno a una delle esperienze più universali e insieme più intime: accorgersi, diventando adulti, che i nostri genitori non sono soltanto i nostri genitori. Sono persone che hanno inseguito chimere, nascosto fallimenti e custodito parti di sé alle quali forse non avremo mai completamente accesso.

“Canti del caos. Giochi dell’eternità. Vol. 2” di Antonio Moresco, Feltrinelli

“Questo è un libro che resiste a ogni riassunto”: la descrizione editoriale di “Canti del caos. Giochi dell’eternità. Vol. 2” offre probabilmente il modo più corretto per avvicinarsi all’opera di Antonio Moresco. Cercare di trasformarla in una trama ordinata significherebbe infatti tradirne proprio il principio fondamentale: la volontà di sottrarre la narrativa alle forme che normalmente utilizziamo per controllarla.

Il volume costituisce la seconda parte dei “Giochi dell’eternità” e prende inizialmente avvio dal rapporto tra il Gatto, editore luciferino già comparso negli “Esordi”, e il Matto, impegnato a scrivere per lui un romanzo. Ma questo punto di partenza smette molto presto di garantire stabilità. La vicenda dei personaggi e quella del testo che viene composto iniziano a mescolarsi, fino a rendere sempre più difficile stabilire dove termini un livello narrativo e ne cominci un altro.

È precisamente questo movimento a definire l’esperienza dei “Canti del caos”. Il romanzo non sembra voler accompagnare ordinatamente il lettore verso una conclusione, ma trascinarlo dentro una narrazione che cresce per accumulo, deviazioni, ritorni, scarti e improvvise trasformazioni.

La parola “caos” non indica quindi una mancanza di progetto. È piuttosto un principio formale. Moresco sembra mettere alla prova l’idea che la letteratura debba necessariamente produrre ordine, chiarezza e una gerarchia stabile fra personaggi, autore, narratore e storia. Qui le identità possono confondersi, i significati cambiare direzione e ciò che sembrava appartenere al romanzo nel romanzo può invadere il livello che lo contiene.

Anche i contenuti annunciati sono estremi. Il libro attraversa pornografia, violenza, eventi disturbanti, immagini liriche e improvvise illuminazioni, cercando deliberatamente di mettere accanto ciò che la narrativa tradizionale tenderebbe a separare. Alto e basso, sublime e corporeo, riflessione e eccesso convivono nello stesso spazio.

Proprio per questo non è un romanzo da consigliare a chi cerca una storia lineare o una lettura rassicurante. Richiede invece disponibilità a perdere temporaneamente l’orientamento e ad accettare che non ogni elemento debba immediatamente essere ricondotto a una spiegazione.

Il rapporto tra Gatto e Matto introduce inoltre una riflessione molto interessante sulla produzione letteraria stessa. Un editore chiede un romanzo a uno scrittore e il testo che nasce da questa richiesta finisce per inglobare entrambi. Scrivere non è quindi un gesto esterno alla narrazione: diventa uno dei suoi eventi. Anche il lettore, trascinato dentro questa vertigine, smette progressivamente di essere un osservatore sicuro.

Il ritorno di “Canti del caos” permette così di ritrovare uno degli esperimenti più singolari della narrativa italiana contemporanea. È un oggetto letterario pensato per eccedere il romanzo tradizionale, una costruzione che tenta di contenere contemporaneamente corpi, idee, desideri, immagini e linguaggi incompatibili.

Fra le cinque uscite della settimana è senza dubbio quella più radicale. E proprio per questo occupa una posizione particolare: mentre gli altri quattro libri raccontano personaggi che cercano di comprendere un mondo diventato instabile, Moresco rende instabile direttamente la forma attraverso cui quel mondo viene raccontato.

Cinque modi diversi di raccontare ciò che sfugge al nostro controllo

Dall’intelligenza artificiale alla memoria dei morti, dalla violenza della storia alle leggende nordiche fino alla dissoluzione stessa della forma romanzo, le uscite italiane dal 12 al 18 ottobre sembrano attraversate da un medesimo impulso: avvicinarsi a qualcosa che l’essere umano non riesce completamente a dominare.

“L’algoritmo di Dio” porta questa inquietudine nel futuro tecnologico; “La benandante” la cerca invece nel folklore e nelle memorie sepolte di una comunità; “Le bestie” osserva il modo in cui la violenza ritorna dentro la storia; “Il cacciatore di Kraken” scende negli abissi delle relazioni familiari; “Canti del caos” arriva infine a mettere in discussione persino la possibilità di costruire un racconto ordinato.

Sono cinque libri molto diversi, ma proprio per questo compongono bene il panorama della narrativa italiana contemporanea: capace di utilizzare thriller, romanzo storico, fantastico, saga familiare e sperimentazione per continuare a porre la stessa domanda fondamentale. Che cosa facciamo quando scopriamo che la realtà è molto più grande delle categorie attraverso cui avevamo imparato a comprenderla?